Однее и однее. Скоро даже начну писать стихи.
Но я не умею. Ни-ни.

Люди вокруг допинывают и допинывают мой давно уже подкошенный внутренний мир своими немотивированными поступками, странной злобой, то и дело выплескивающейся ненавистью. С каждым днём всё сложнее это переносить. Дом-работа-учёба — всё слилось в поток каких-то беспрерывных будней без права на отдых. Всё это напоминает бег с препятствиями. Только не успеешь осилить одно, как тут же под носочек тебе уже попадает следующее бревно, и ты уже ногтями рук загребаешь землю, сгибаешься, как нищенка за копейкой, но всё же выпрямляешься и продолжаешь свой бег (или побег?) в никуда.
Я разучилась делать себе приятное. Это настолько ценные мгновения стали, настолько редкие… Даже и не потому, что нет возможности — я не желаю прибедняться. Нет, не потому. Я просто РА-ЗУ-ЧИ-ЛАСЬ.
Как РАЗУЧИЛАСЬ учиться, читать в удовольствие, писать красиво, импровизировать, выполнять обещания, данные себе. И так больно и недовольно.
И это недовольство копится и копится, и словно само затягивает мне петлю на шее. Надеюсь я никогда и никому из знакомых не покажу это, потому что после первой эгоистичной, ничтожной, мерзкой попытки уйти с этой земли, вторую — даже её желание — мне не простят.
И — о да — ещё несколько месяцев назад я вспоминала об этой попытке с ужасом: а как же те, кто меня любят? Правда, в итоге к тем «тем» можно отнести маму и только маму. А теперь — я стала хуже? — кажется, что она любит потому, что «надо», «принято», «выносила».
И всё ничто. И всё пепел.
И в душе ничего ничего ничего ничего
Гнев и разочарованность никуда не убрать
Не забыть
Не отдать

Я хочу писать. Как раньше. Хочу рисовать. Хочу гореть. А не тлеть.