И я на части сейчас. На части второй день - Замятин успокаивает. Нет, останавливает. Останавливает эти мысли. Эти мысли…
И Сплин с их врущими календарями. А они врут, врут - время бежит, а я на месте - я здесь. С собой.
Я и тишина. Страшная тишина. Я и никто. Никого - рядом. Даже рядом - в голове. И я помню, я помню, я помню, чем закончилось в последний раз такое… Но нет, умирать можно только тогда, когда после тебя - есть кто-то. Или что-то.
А я хочу… я хочу…
А я лучше - промолчу…
"Привет. Мы будем счастливы теперь - и навсегда...".
…
И если бы - если бы, - я доучилась играть на фортепиано - я бы сейчас не писала… Я бы играла. Потому что без слов тут - куда проще…
23 February
0
Лучше, пусть думают обо мне хуже - чем лучше. Так точно - не ошибутся.
Написала Кате… Стыдно.
Написал про все - про учебу, про семью, про Виталю, про работу.
Про семью. Про Виталю. Две главные темы, конечно.
Буду, быть может, даже где-то в глубине души рада. если она скажет, что я - зря все это, что я - преувеличиваю.
А вообще, если бы мне сказали, что это все - сон, я была бы… Да нет, не была бы рада.
Я всегда боюсь, что преувеличиваю.
Завидую страшно тем, у кого мысль - как игла, прокалывает - и себя, и всех, и без сомнений - даже, если она не верна. Главное - самому верить, и докажешь - всем…
А я так - не могу. Я… это не от неуверенности, это - может, от ума? А может, от маленькой - ну совсем, - искорки добра и честности внутри.
Лучше, пусть думают обо мне хуже - чем лучше. Так точно - не ошибутся.
Хотя в жизни - это неудобно. Совсем. Ну, да ладно. Честно, зато.
В эти вот моменты - без улыбок, с искренностью - как рваное мясо наружу, - я так себя ненавижу. Будто делаю что-то крайне неправильное и аморальное… А вроде - ничего страшного…
Просто… никому этого не расскажешь, не передашь. И мягким быть нельзя - себе хуже, и грустным - родным плохо. Вот и выходит, что ты всегда глупая, улыбающаяся железная кукла.
И кукла эта очень хочет видеть разговаривающую с ней, улыбающуюся маму и сейчас… очень-очень ей не хватает Витали. А он - далеко. И честно все это ему - ну не выльешь, не выскажешь. И врать - нельзя. Вот и мечется кукла, глупая…
Написал про все - про учебу, про семью, про Виталю, про работу.
Про семью. Про Виталю. Две главные темы, конечно.
Буду, быть может, даже где-то в глубине души рада. если она скажет, что я - зря все это, что я - преувеличиваю.
А вообще, если бы мне сказали, что это все - сон, я была бы… Да нет, не была бы рада.
Я всегда боюсь, что преувеличиваю.
Завидую страшно тем, у кого мысль - как игла, прокалывает - и себя, и всех, и без сомнений - даже, если она не верна. Главное - самому верить, и докажешь - всем…
А я так - не могу. Я… это не от неуверенности, это - может, от ума? А может, от маленькой - ну совсем, - искорки добра и честности внутри.
Лучше, пусть думают обо мне хуже - чем лучше. Так точно - не ошибутся.
Хотя в жизни - это неудобно. Совсем. Ну, да ладно. Честно, зато.
В эти вот моменты - без улыбок, с искренностью - как рваное мясо наружу, - я так себя ненавижу. Будто делаю что-то крайне неправильное и аморальное… А вроде - ничего страшного…
Просто… никому этого не расскажешь, не передашь. И мягким быть нельзя - себе хуже, и грустным - родным плохо. Вот и выходит, что ты всегда глупая, улыбающаяся железная кукла.
И кукла эта очень хочет видеть разговаривающую с ней, улыбающуюся маму и сейчас… очень-очень ей не хватает Витали. А он - далеко. И честно все это ему - ну не выльешь, не выскажешь. И врать - нельзя. Вот и мечется кукла, глупая…